Et la plante verte!

 Celle que l'on vous offre pour ne pas arriver les mains vides, celle qui vous donne envie de refermer la porte avant que l'invité ne franchisse le seuil. Celle qui ne pousse qu’au fin fond de la Guyane ou sur les bords du lac Baïkal, celle qui va sûrement vous plaire parce que vous aimez ce qui est original, celle qui va très vite grandir car elle se plaira chez vous...

Celle que, dès le lendemain, vous ne saurez où poser parce qu'il lui faut de la lumière mais pas trop, de la chaleur mais pas trop, une terre spéciale, un engrais ruineux et de l'eau, ni chaude ni froide, vaporisée, si possible, au risque de tacher définitivement le meuble en bois ciré qui est à sa portée.

Figée, prétentieuse dans son amoncellement de papier, papier de soie, kraft, cristal, et que je te rajoute du raphia... Et des galets... Et de la mousse....

Un bouquet, c'est un rayon de soleil pour les jours gris, un arc en ciel, c'est un nuage parfumé, un peu de douceur dans un monde de brutes, c'est un moment d'harmonie que l'on voudrait prolonger.

Ça ne se compare pas... même moche, ça ne dure pas, ça fane.

Insupportable plante verte qui n'aime ni la terre du jardin, ni le vent qui chasse les nuages, ni le soleil du mois d'août.

On la regarde agoniser lorsque ses feuilles tombent une à une. Elle étire alors ses branches rachitiques pour attirer votre pitié et n’en finit plus de mourir.

Mais pire encore que la plante verte, le bonsaï, ce géant que l'on contraint pour l’empêcher de grandir, reproche végétal serré dans son bol comme les pieds des chinoises dans leurs bandages, qui terminera sa vie, souffreteux, au fond de la poubelle.

Avec son bol, inutilisable, même pour le café du matin.

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